Hay que seguir corriendo, Reflexiones sobre las bombas en Boston

Hay que seguir corriendo, Reflexiones sobre las bombas en Boston

La saga de la búsqueda del otro sospechoso de las bombas del maratón de Boston ya ha terminado. Quedará entender, o no, qué es lo que realmente sucedió allí. Para mí el tema pasa más por entender que el terrorismo, tanto fundamentalista como el de estado, no pasa por cuántas personas inocentes mueren, sino por el miedo que generan. Motivan una paralización social que pretende mantenernos cautivos de todas nuestras inseguridades. No importa si agarran a los responsables, el miedo quedará instalado en nuestra médula. Y cada vez que subamos a un avión miraremos las caras de los pasajeros tratando de identificar un posible terrorista; cada vez que vayamos a un evento público, observaremos con atención a quienes tengan una mochila en la espalda. Si eso sucede, lamentablemente, los violentos habrán ganado.

Por eso, yo sugiero que sigamos corriendo maratones, sigamos volando en aviones, y que continuemos disfrutando de nuestras vidas sin miedos. Pero siempre alertas de aquellos que quieran sembrar el miedo en nuestras almas. 

El maratón es la imagen de las Olimpíadas, y éstas en la antigua Grecia, eran motivo suficiente para parar cualquier conflicto bélico. Cualquier problema quedaba reducido a un juego, a un deporte. La idea es maravillosa, parar una guerra para disfrutar de un juego. Que no nos roben eso. No les demos ese placer.

Por eso, maratones, o lo que sea sigamos viviendo sin miedo. Alertas sí, pero sin miedo. Demostremos que los violentos no nos han ganado, donde quieran que éstos estén, en el gobierno o en la sombra. No les demos esa oportunidad. No les demos esa ventaja, porque vivir una vida con miedo, no vale la pena vivirla, y nosotros tenemos cosas más importantes que hacer, que vivir con miedo.

Una Barbie latina con pasaporte, por la dudas...

Una Barbie latina con pasaporte, por la dudas...

Barbie siempre es objeto de controversia, porque siempre se equivocan en lo conceptual de la idea. Esa bella imagen de la mujer que Barbie representa, siempre delgada, glamorosa, con ropas exóticas y todo eso que la hace maravillosamente estereotipada, pero tan alejada de la realidad ¿Y se acuerdan del novio de Barbie, Ken? ¿Que después sacaron al novio de éste, Ben? (Que buena imagen de hacerle los cuernos a Barbie) Bueno ahora resulta que los dueños de Barbie han sacado una Barbie mejicana, con un lindo traje típico de color rosa, con un chihuahua bajo el brazo y, por las dudas, con un pasaporte americano. Supongo que será para que sepan que la Barbie mejicana no es ilegal. Solo faltaría que le hagan limpiar la casa de Barbie rubia.

La verdad que para enseñar discriminación, mejor empezar desde temprano ¿no? Contaminando la mente de los niños y generando un malestar incomprensible en todos aquellos que están aquí para algo más que vivir la pesadilla americana. Lo del traje rosa me parece pasable. Que la tez de piel sea marrón, perfecto. Pero el chihuahua bajo el brazo es surreal, y lo del pasaporte americano, demostrando que una inmigrante legal, es simplemente una falta de tacto increíble. Pero no me sorprende. Porque los dueños de Barbie son conocidos por la falta de sensibilidad hacia el común denominador de la gente. No digo que salgamos a comprar a Dora la exploradora a manera de protesta, pero a la hora de hablar con nuestros hijos deberíamos ser claros y decirles cuán alejados de la realidad están estos señores.

Quizás ahora, saquen la versión latina de Optimus Prime para luchar contra las deportaciones, total, para regarla cualquier cosa viene bien.

Svetlana, cuento

Un cuento mío en la revista SubUrbano: Svetlana:

http://sub-urbano.com/svetlana/

La fuente de la juventud, 500 años después

La fuente de la juventud, 500 años después

Un dos de abril de 1513, Juan Ponce de León llegaba a las costas de la Florida, y con él traía la lengua española al continente norteamericano. Y sí, esto significa que la presencia del idioma español tiene cinco centurias de constancia permanenete en lo que es hoy el territorio de los Estados Unidos. 

Por supuesto que Ponce de León no sabía lo que estaba haciendo, a él le interesaba hallar oro, gloria, vida eterna. Y el famoso conquistador logró todo eso, pero de otro modo. La vida eterna la consiguió por su búsqueda y no por sus hallazgos, lo que le trajo oro y gloria, previamente claro pues nuestro conquistador moriría poco después. Pero su nombre sería motivo de reverencia continúa hasta estos días.

Lo importante aquí es que la fecha coincide en un momento en que los Estados Unidos se debate entre una reforma inmigratoria que traería paz y justicia a muchos. Y un momento en que la lengua de Cervantes tienen cerca de 50 millones de hablantes en este país: El segundo país hispano parlante del mundo.

La fuente de la juventud, le fue esquiva a Ponce  de León, pero la vitalidad que le inserta a este país la comunidad inmigrante, se asemeja a esa renovación de vida que prometían la aquellas aguas.

El español llegó a este país casi cien años antes que el inglés. Quizás esta lengua no persista, pero su gente, su historia sí, y es eso lo que estamos peleando ahora. Y empezamps por una reforma inmigratoria justa y digan. Que sea como la fuente de la juventud: para siempre.

¿El libro o la película? Bendíceme Última

¿El libro o la película? Bendíceme Última

Siempre decimos que el libro es mejor que la película. Pero esa aseveración es un poco injusta. No es fácil explicar con imágenes todo un surtido de palabras especialmente diagramadas para deleitar al lector, para invitarlo a imaginar un mundo ignoto y pronto a ser descubierto. Donde la inventiva nos provoca a investigar, a deducir, a creer y confiar en la destreza narrativa de un escritor.

En la película todo es diferente. Nos falta explicación, tenemos que confiar en lo que vemos, en lo que oímos. Casi inventarnos una realidad que desconocemos.

Fui a ver la versión fílmica de Bendíceme Última, la magnífica novela de Rudolfo Anaya. Y como siempre, la película me dejó un poco insatisfecho, pero como dije antes, esto es injusto. En especial en tipos de trabajos basados en novelas tan ricas en detalles y mundos rodeados de magia y devociones inauditas.

Lo mejor de la película es sin duda la fotografía y la fantástica actuación del jovencito Luke Ganalon, como Antonio. La filmación fue ambientada en Nuevo México, con paisajes enormes y solitarios, en un tiempo donde la relación con la naturaleza era esencial para entender el funcionamiento del mundo.

Entonces, ¿que es mejor? sin dudas leer primero el libro y luego ver la pelicula, para entender cada secuencia y ser más condescendiente con el trabajo visual. Les recomiendo la película, es muy respetuosa del libro y bien trabajada por el director. Pero, les recomiendo mejor la novela, un trabajo exquisito que retrata una forma de comprender la vida. Muy rica y muy detallada. Hay que entender que el cine es la continuación del trabajo literario. Una visión particular y única que pertenece a aquel que la recibe con gusto.

Vayan a ver la película, es buena, pero también lean el libro. Porque nos llena de vida y de esperanza. Que los disfruten.

Comparto reseña sobre América Nuestra en Revista Carátula

Reseña sobre América Nuestra

La revista Carátula es dirigida por el escritor nicaragüense Sergio Ramírez.

Humo, cuento en la Revista Suburbano

Les comparto un cuento mio publicado en la Revista Suburbano de Miami.

http://sub-urbano.com/humo/

Más armas por favor, artículo

Más armas por favor

Algunos de los defensores del derecho a portar armas, como la NRA, National Rifle Association, han sugerido que para frenar estos tiroteos, o mejor dicho asesinatos, como los de la escuela  en Conneticut, hay que poner guardias armados en las escuelas. En algo tienen razón, las armas no matan a la gente, la gente mata a otra gente. Entonces, se cae de maduro decir que hay que limitar el acceso de estas armas a ‘cierta gente’. ¡Examen mental para todos por favor!

Es cierto que la constitución dice que el pueblo tiene derecho a portar armas, pero yo me pregunto, ¿es necesario tener un rifle de asalto en la casa? ¿O cuatro, como tenía este desgraciado? ¿A nadie se le ocurrió controlar a una persona que tiene un pequeño arsenal en la casa? Claro, cómo lo vamos a controlar si es blanco y habla inglés.

Pareciera que no hay problemas sociales en Estados Unidos, que no hay pobreza, que no hay desigualdad social, que no hay un sistema que prevenga crímenes aberrantes. Pero esta bien que haya más armas en la calle. Así se matan entre ellos. Entre tarados que se creen que tienen permiso para terminar la vida de los inocentes. Algún día se van a dar cuenta que para protestar de alguna manera o ahogar su furia, en vez de ir a matar a niños de kindergarden, deberían ir al congreso y despacharse con los políticos.

Vudú, cuento

Vudú

Pobre Negro. No puedo dejar de sentirme culpable por lo que pasó. Todo fue tan accidental, tan histérico, tan colectivo; sin comerla ni beberla la pagó él. Sé que no tengo responsabilidad alguna, pero me duele. Pobre Negro. 

El último día de vacaciones busqué regalos para mis amigos. Quería algo sorprendente, algo que pocas veces se hubiera visto. Hasta que los encontré, esos sórdidos muñecos vudú. ¡Qué más tradicional en New Orleans que el vudú! Horriblemente hechos de paja, vestidos de azabache desgastado y con la cara pintarrajeada, casi sin forma. Es cierto que sus brazos extendidos daban idea de estar crucificados; reconozco también, que sus facciones eran de un luto sombrío, y que sus cabellos pajosos, lucían siniestros como una calle oscura a media noche. Accedería a decir que su forma de cadáver disuelto, podría estremecer las uñas de los pies, aunque éstas se encontraran pintadas. Pero es válido aclarar que todos ellos poseían una leyenda donde se leía: Made in China; garantía suficiente para declararlos libres de cualquier maldición. 

Lo cierto es que el primer día de vuelta al trabajo, le di al Gordo uno de los muñecos. Recibió ese regalo especial porque es uno de mis mejores amigos. Le pareció original, grotesco, divertido. Me complací de sorprenderlo. Podía retirarme tranquilo. De ahí en más lo que sucediera, escapaba a mis posibilidades.

El turno tarde se encontraba cumpliendo sus faenas ordinarias. En el primer descanso, el Gordo, que era el jefe, se juntó con algunos de los supervisores a tomar mate. Allí se encontraba el Jabalí González, hombre de probadas supersticiones. Me imagino qué le habrá dicho: ¿Cómo podés aceptar algo como eso? Tal vez tenga algún trabajo para hacerte un daño, o para que pierdas el trabajo". Seguramente, el mismo Jabalí se habrá encargado de esparcir la novedad. En una fábrica, el chusmerío es una actividad profesional, casi devocional. Pronto se enteró el Chivo Benítez, oriundo del campo entrerriano y buceador de fábulas increíbles; consintió apoyado por sus experiencias, que el mismo Mandinga utilizaba esos elementos. El Gordo se empezaba a afiebrar con las versiones. Si bien su mente estrictamente técnica le impedía creer en tales cosas, la abundancia de relatos afines, hacía tambalear cualquier pensamiento racional. No faltó tampoco el Bocón Sandoval, que afirmó que la brujería estaba de por medio, calentando aún más la cabeza de su superior. El Gordo no se decía supersticioso, pero con la vorágine de creencias extrañas, y con las historias escalofriantes que le relataban, no sólo no quería tocarlo, estaba decidido a deshacerse del demoníaco instrumento. Lo ofreció a quien lo quisiera, pero el personal estaba sobre aviso, cuando se acercaba, juguete en mano, se espantaban argumentando alguna estupidez. A su casa no podía ir con tal elemento. Entonces en un gesto magnánimo de su parte, decidió donarlo a un solitario clavo del depósito de limpieza. Pero surgió un inconveniente. El Patón Brambilla, encargado del sector, tenía sus llaves pendiendo de aquel clavo. Al ver que el supuesto maldito colgaba del mismo lugar, no se atrevió a acercarse no sin un guante de policloruro de vinilo de alta densidad, con superficie rugosa, que aseguraba bastante aislación contra todos los males del planeta. 

El comadraje fue levantando ebullición. El nerviosismo en el murmullo se notaba hasta en los guardias de seguridad. Se formó una comitiva para solicitar en forma unánime al Gordo, que en pleno uso de sus facultades de jefe, hiciera desaparecer aquel artefacto infame. El Gordo se convenció del peligro de ese instrumento maléfico. Lo envolvió en un trapo previamente rociado con vinagre, y salió a la explanada; decidido a sacarse de encima aquello causante de su tortura mental. Encaró el contenedor de basura. En su camino se le cruzó el Negro Ortega. Pobre negro. 

El Negro es uno de los tipos con mentalidad más abierta que he conocido, al ver el muñeco en la mano del Gordo, se lo pidió sin vacilar. El Gordo, en un arrebato de generosidad, no perdió tiempo. El Negro estaba feliz, gustoso de tener una caricatura parecida a él. Sin demora lo llevó a su oficina. Le puso unas monedas en la bolsita amarilla del muñeco, según dijo para la suerte. Desarticuló un viejo almanaque para que el nuevo souvenir ocupara un lugar de privilegio.

En la fábrica los ánimos se fueron calmando, se escucharon suspiros de alivio por todos los rincones.

Pasó una semana y el Negro fue llamado a la oficina de Personal, allí le informaron del cese de sus funciones dentro de la empresa. Éste, apesadumbrado, olvidó el muñeco colgado. Es comprensible. Alguna mano anónima ayudó a que desapareciera el juguete al otro día, sin dejar rastros.

Algunos malintencionados, sugirieron la fatalidad del vudú.

Me enteré de los sucesos por una voz ajena. Me indigné. Me sentí avergonzado. Triste por lo del Negro. Creo que al Negro le tiraron la desgracia encima, entre todos, deseando que algo le ocurriera, para comprobar sus teorías capciosas. La mala onda la recibió de la gente, aunque culparon al pobre muñeco vudú "Made in China". En la histeria colectiva, siempre cae un inocente. Me hizo recordar a Salem y sus historias de brujas. Aún conservo otros dos muñecos que había comprado. Tendré que pensar bien a quién se los regalo.

Pobre Negro.

Escapando, poema

Escapando

agoto oraciones al horizonte

pero ninguna de ellas decide por mí

no hay quién escuche al otro lado de mi voz

mis verdades son huérfanas

mis recuerdos culpables

todo en mí despierta el mórbido deseo de matar

este vacío cubierto de vacío

este silencio rodeado de silencio

para no desfallecer delante del ocaso

me desespero aún más

y en la desesperación

habita un cadáver

un secreto

y la puerta redentora de los que estamos perdidos

Sin tacto, poema

Sin tacto

El paraíso ya no está,

si es que alguna vez estuvo.

Vimos caras,

nombres,

mentiras,

que no son recuerdos,

  sino estrías.

Todo sucede (o sucedió) inverosímil,

previsto,

inmune.

Ni nuestros gestos son los mismos (o fueron)

de antes de crecer,

¿crecimos?

(dudamos)

Solo sé que en los perímetros superfluos

lo sólido difiere

                        como calumnia tangible.

(acaso sea sólo vacío)

Creencia indecisa, poema

Creencia indecisa

miente

sé que miente a través del entorno

sé que las yemas se aferran

a una rugosidad inestable

sé que todo se mueve en función de mis pasos

y el paisaje se rompe en pájaros que no existen

(o que existieron)

sé que todo se rige por la esporádica alegría del burdel

un baño de melazas y espejismos

un asiduo narcótico poco locuaz

miente tu dios impostor

mi deidad de cera

estoy seguro que miente en los bordes

en los ruidos

en las texturas

en esos pliegues que seducen

a ser absorbidos por el engaño

y por la dulzura falsa del edulcorado

sin embargo (siempre sin embargo)

en el juego de la parabola

y su significado insignificante

en el hecho de envolver heces

en cerebros de cristal

en el vuelo consecuente

de un buitrecisne devoránse vivo a sí mismo 

estafado por el espejo

circunda un espasmo insurrecto

en el doble filo de los sentidos

habrá espadas y pétalos

esperando la idea de cre(c)er o no